Quería levantar mi cabeza
Del fango viscoso y negro
No pude!
Mire un bello girasol
Tan dorado y perfecto
Pensé era mi salvación
Sólo era una alucinación.
Traté de limpiar mi rostro
De extender mi débil brazo
No pude!
Grité y le supliqué
Dame cariño y calor
Pero nadie me respondió
Ahora es más frío aún.
Quería enjugar mis lágrimas
Sonreír al menos una vez
Las migajas de esperanza
Pero todo era espejismo.
Mi corazón latió de nuevo
Una vez y fue callado
No siente!
miércoles, julio 04, 2007
martes, julio 03, 2007
La soledad
La soledad negra es casi siempre
Pero a veces se vuelve de mil colores
Todos generalmente crueles
frecuentemente fríos,
y esporádicamente tristes.
Tú, hundido en pozo sin salida
Deseas gritar para asustarla
Sin embargo, inmóvil te mira riendo
Te amo, te dice, sin alma negra y tenebrosa.
Y tu piel se eriza de temor profundo.
El frío tiritando, la niebla nostálgica
La noche se siente oscura y tú desesperado,
tu alma no la encuentras, desapareció
tu sombra, muy maldita, se la comió
Y ahora que harás, caminante desalmado.
Reír y carcajear cómo un pobre condenado
La vida no es para ti, hermano del diablo
Ella te odia porque no eres como te soñó
La decepcionaste y debes pagar tu falta
Pecado es ser bosquejo de hombre.
Amando la vida y amado de la soledad
La primera te odia la otra te quiere tragar
Tu corriendo al borde del Ganges,
No te preocupes, pronto flotaré en ti.
Qué me queda aquí para continuar.
lunes, junio 25, 2007
Musas no me abandonen
Musas no me olviden,
Este pobre y desgraciado gris
Vivo sin color en mi tiempo
Espacio sin sentido es real.
Pero mis ojos todavía observan
Dos platos negros y muertos
El alma está cansada
Sólo estoy solo y qué.
Desierto y hambruna espiritual
Mi corazón está esquelético
Grita para que lo alimenten
Cállate, quiero que te mueras.
Sangran mis oídos borbotones
Se va la ciencia en un riachuelo
Rojo y negro y a veces purulento
Pero la fiebre cede y quedo contento
De las puntas de los dedos no sale
El poder creador se presenta débil
Mi vida no se enciende en fuego
La eternidad se presenta indiferente
Ángeles no se escondan de mí
Demonios no dejen de hablarme
No me abandonen espectros amigos
Sin ustedes no puedo crear
En este día como volando
En este día como volando
Y como caminando también
Pero podría ser nadando
Baile interminable y armónico
Campanas de cristal cantan
Ella florece para mí
Sus pétalos frescos de rosa
Están cubiertos de rocío
Su aroma es celestial.
Tanto buscar, tanta soledad
Pero en este beso te encuentro
En tus ojos está mi paraíso
En tu pecho hallé mi cielo
Amando, caminando y volando
Nadando en el mar del amor
Felizmente voy contra la corriente
Tú lo vales música divina.
Y eres mi sueño, mi esperanza
El destino me dio una luz
Estrella fugaz que iluminas mi noche
La madrugada llegó contigo.
Fin de la penumbra más oscura
Libre de toda oscuridad
Mi corazón de nuevo late
Estoy vivo, y mi vida es tuya.
domingo, junio 24, 2007
El futuro del Ecuador.
Los niños son el futuro.
Todos esos policías están cuidándote?
No. Cuidan el poder, al poderoso.
Parece que no te ven...
Si, yo no existo para el poder y ello son sus tentáculos.
Pero, tu existes, tu eres el mañana.
No, se si llegue a mañana.
Y tus padres.
Desesperados, inexistentes, lejos.
Y ahora, que podemos esperar.
Que me mire alguien.
martes, mayo 29, 2007
Perdida en la modernidad.
No puedo oir, no se que me dices. No sé ni mi importa lo que es internet pero mi foto está ahí. No me visto de marca. No sé ni mi importa qué es una marca. No quiero tener éxito. No tengo dinero. Tengo una familia. No trabajo, vivo. No tengo auto. Mi casa es de adobe... Pero vivo a lado de un botadero de basura, de la basura de la ciudad. Ellos no quieren ver sus porquerías y las mandan lejos. Nosotros no existimos para ellos y ellos no existían para mí hasta que puedo oler su basura. Soy habitante del Inga y el Municipio de Quito ha puesto un botadero cerca del lugar dónde vivo. Hicieron carreteras, que no necesitaba. Pusieron alcantarillado que no uso. El riego si me serviría pero no llega a mi terrenito. A veces me duele la cabeza por el olor y ahora hay moscos de todos los colores. Son verdes y cada vez parecen hacerce más grande. Antes no picaban, ahora sí. Ah... dónde estarán mis hijitos, creo que en Quito o Cumbayá. Sí, de dónde viene la basura.
martes, mayo 01, 2007
Un cuadro pintado por...
La perfección de la naturaleza es inigualable. La belleza se presenta en las cosas más simples. Sólo hace falta ver.
lunes, marzo 19, 2007
Carta al gran jefe de Washington
Carta del Gran Jefe Seattle al presidente de EEUU
Autor: Jefe Seattle
En 1854, Franklin Pierce, presidente de los Estados Unidos, "el Gran Jefe de Washington", hizo una última oferta por una gran extensión de tierras indias antes de lanzar el exterminio, prometiendo crear una "reserva" para el pueblo indígena. Esta es la respuesta del Jefe Seattle.
El gran jefe de Washington manda palabras, quiere comprar nuestras tierras. El gran jefe también manda palabras de amistad y bienaventuranzas. Esto es amable de su parte, puesto que nosotros sabemos que él tiene muy poca necesidad de nuestra amistad. Pero tendremos en cuenta su oferta, porque estamos seguros de que si no obramos así, el hombre blanco vendrá con sus pistolas y tomará nuestras tierras. El gran jefe de Washington puede contar con la palabra del gran jefe Seattle, como pueden nuestros hermanos blancos contar con el retorno de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas, nada ocultan. ¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.Si no somos, dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrán, ustedes comprarlos?Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo.La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas. Los muertos del hombre blanco olvidan de su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas.Somos parte de la tierra y asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; éstos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos está pidiendo demasiado. También el Gran Jefe nos dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos.Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente el agua sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes.El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objeto que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto.No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizás también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.El aire tiene un valor inestimable para el piel roja ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré condiciones: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el búfalo al nosotros matamos sólo para sobrevivir.¿Qué seria del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le suceda a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos. Esto sabemos: La tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos, todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra.El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, no queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizás el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco.Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirían, quizás antes que las demás tribus. Contaminen sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminarán hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja.Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos porqué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Dónde está el matorral? Destruido. ¿Dónde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia.
Autor: Jefe Seattle.
Autor: Jefe Seattle
En 1854, Franklin Pierce, presidente de los Estados Unidos, "el Gran Jefe de Washington", hizo una última oferta por una gran extensión de tierras indias antes de lanzar el exterminio, prometiendo crear una "reserva" para el pueblo indígena. Esta es la respuesta del Jefe Seattle.
El gran jefe de Washington manda palabras, quiere comprar nuestras tierras. El gran jefe también manda palabras de amistad y bienaventuranzas. Esto es amable de su parte, puesto que nosotros sabemos que él tiene muy poca necesidad de nuestra amistad. Pero tendremos en cuenta su oferta, porque estamos seguros de que si no obramos así, el hombre blanco vendrá con sus pistolas y tomará nuestras tierras. El gran jefe de Washington puede contar con la palabra del gran jefe Seattle, como pueden nuestros hermanos blancos contar con el retorno de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas, nada ocultan. ¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.Si no somos, dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrán, ustedes comprarlos?Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo.La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas. Los muertos del hombre blanco olvidan de su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas.Somos parte de la tierra y asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; éstos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos está pidiendo demasiado. También el Gran Jefe nos dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos.Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente el agua sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes.El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objeto que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto.No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizás también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.El aire tiene un valor inestimable para el piel roja ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré condiciones: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el búfalo al nosotros matamos sólo para sobrevivir.¿Qué seria del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le suceda a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos. Esto sabemos: La tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos, todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra.El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, no queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizás el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco.Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirían, quizás antes que las demás tribus. Contaminen sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminarán hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja.Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos porqué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Dónde está el matorral? Destruido. ¿Dónde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia.
Autor: Jefe Seattle.
miércoles, febrero 14, 2007
¿Qué es el amor?
¿Qué es el amor?
El amor es un espíritu
Es el milagro que esperamos
Una luz en la más negra noche
Un soplo de vida cálido
En el inicio todo era nada
De una chispa nació el mundo
Era el amor que había vencido
Al vacío infinito y frío.
Cuándo miras sus pupilas
Ves la llama de la creación
Y sientes que todo es uno porque
En sus ojos has encontrado el amor.
Sin él estas horrorosamente vacío
Es la sangre del universo
Que a todo insufla vida
El alma de la creación y del creador
El amor es cogerse de la mano
Mirarse con dulzura a los ojos
Y sin necesidad de decir una palabra
Saber que los corazones ya están fundidos
Alquimia debe ser el amor
Magia antigua y poderosa sin duda
Que convirtió mi corazón negro y muerto
En un caldero dorado de emoción
No sirven las palabras para describir lo divino
Lo sublime, lo irrepetible y lo perfecto
Es un beso el mejor poema de amor
Generoso, libre, dulce y bello.
Oír el latido acelerado de tu corazón
Tu voz tan hermosa diciendo mi nombre
Tu cuerpo tal rosa roja y fresca
El mundo entero en tus labios.
Los espíritus se han vuelto espectros
El amor quiere ser sólo atracción
La naturaleza divina es negada
El alma del universo es invisible
Pero cada vez florece un corazón
Se abre a la primavera de la vida
No importa que tan terrible fue el invierno
Siempre renacerá la flor perfecta
El amor es rebelión también
Contra la simplicidad ambiciosa
Contra la avaricia y egoísmo racional
Resistencia ante los asesinos del alma.
Ama y no pienses que es amar
Porque el alma no necesita razones
El espíritu no requiere palabras
El amor sólo puede ser una melodía divina.
El amor es un espíritu
Es el milagro que esperamos
Una luz en la más negra noche
Un soplo de vida cálido
En el inicio todo era nada
De una chispa nació el mundo
Era el amor que había vencido
Al vacío infinito y frío.
Cuándo miras sus pupilas
Ves la llama de la creación
Y sientes que todo es uno porque
En sus ojos has encontrado el amor.
Sin él estas horrorosamente vacío
Es la sangre del universo
Que a todo insufla vida
El alma de la creación y del creador
El amor es cogerse de la mano
Mirarse con dulzura a los ojos
Y sin necesidad de decir una palabra
Saber que los corazones ya están fundidos
Alquimia debe ser el amor
Magia antigua y poderosa sin duda
Que convirtió mi corazón negro y muerto
En un caldero dorado de emoción
No sirven las palabras para describir lo divino
Lo sublime, lo irrepetible y lo perfecto
Es un beso el mejor poema de amor
Generoso, libre, dulce y bello.
Oír el latido acelerado de tu corazón
Tu voz tan hermosa diciendo mi nombre
Tu cuerpo tal rosa roja y fresca
El mundo entero en tus labios.
Los espíritus se han vuelto espectros
El amor quiere ser sólo atracción
La naturaleza divina es negada
El alma del universo es invisible
Pero cada vez florece un corazón
Se abre a la primavera de la vida
No importa que tan terrible fue el invierno
Siempre renacerá la flor perfecta
El amor es rebelión también
Contra la simplicidad ambiciosa
Contra la avaricia y egoísmo racional
Resistencia ante los asesinos del alma.
Ama y no pienses que es amar
Porque el alma no necesita razones
El espíritu no requiere palabras
El amor sólo puede ser una melodía divina.
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